Архив:Абрам Брынза:Кетаминовое просветление

Литературная фантазия.

Темно. Нечеловеческим усилием разлепил один глаз. Светлее не стало. Подождал, залепил обратно. Отдышался. Пригасил мысли. Разлепил другой глаз. Что-то появилось. Мутно. В желудке проснулась мышь и пошла по пищеводу на выход. Должна быть белая. Обидно, если не белая. Или дебелая. Смешная... Вроде, затихла.

Попробовал сфокусироваться. Кажется, получилось. Все так странно, боком. Мир повернулся на 90 градусов? Отдышался. Пригасил мысли. Попробовал зажать диафрагму и увеличить глубину резкости. Обозначились контуры.

Ноги...

Ноги?

Надо бы, наконец, собраться ногти подстричь. Почему я вижу свои ноги? Вот так. Они что, из стены растут? Почему тогда я расту отдельно? Это как же меня скрутило...

Да...

Цвет...

Как же он называется... ааа... зеленый.... Зеленый? Сколько вопросов в такую рань. И уже вечер? Или ночь? Да и х#й с ней. Главное, ноги. Ссоредоточиться на ногах. Почему мне так х#ево?

Зеленые пальцы зеленых ног нетерпеливо забарабанили по полу. Раздался деревянный скрип. Бл@, как больно! Как будто все Хитроу заревело турбинами прямо в ухо.

Ноги напряглись, повернулись и зашагали вниз. Ушли. Давно ушли. С полчаса, наверное. Почему ноги ушли, а я нет? Протащился хвост... туда же... вниз... с кисточкой... зеленый. Если ноги зеленые, то и хвост зеленый. Как я раньше не догадался. Но почему такая разница во времени. Или это я стал таким маленьким, а время выросло?

Ничего не хочется...

Прошла вечность...

Ноги вернулись. Повернулись и уставились прямо в глаз изломанными ногтями. Хвост сделал в воздухе петлю и шмякнулся рядом.

— Привет, дорогой. Это я, Борис, — прогремели ноги.

Бл@, как больно! Мышь в пищеводе испугалась и побежала в другую сторону. Если добежит? Будет уже не белой. Неудобно как-то перед зелеными ногами взять и обосраться. Раздалось тиликанье скайпа и ноги затараторили до боли знакомой скороговоркой. Бл@, опять до боли!

— Ты ах@ительный парень!

Язык вывалился изо рта и вежливо прошамкал ответ. Сам:

— Приветствую, всё, приветствую... Вы в Москву прилетели?

Зеленые пальцы выдали барабанную дробь и продолжили спич:

— Из Лондона звоню. С революцией х@ево у вас вышло. Не оправдали. Опять придется самому делать. Так вот, я покупаю... эээ... Уралвагонзавод... ты, может быть, слыхал. Буду финансировать разных м@даков.

— Как не слыхал... дом культуры... на наших костях.

— Именно. Там рабочие совсем распоясались. Путину привет передают. Только я могу передавать привет Путину, — тараторили ноги, — ты ах@ительный парень, хочу пригласить тебя в заместители. Ты там наведешь порядок. А то Навальный Алексей за@бал.

— Спасибо, — зашепелявил язык, — у нас все готово, Борис... А-а-аааа... забыл.

— Очень просто. Абрамович. Эй-би и дальше.

— В смысле Абрамович? Просто слово Абрамович? Ну, слово Абрамович. Дальше. Дальше цифра какая-нибудь?

— Нет.

— Просто Абрамович?

— Да, да, да.

— Сейчас запомню... Через минуту запомню...

Мимо вольным стилем проплыл волнистый попугайчик. Повернул голову и прочирикал:

— Пришли мне текст на утверждение.

— Теперь придется, — ответил язык.

Зеленые пальцы пробили побудку и закруглились:

— Ты, я вижу, готов к руководящей должности. Приступай немедленно. Пока не звони, улетаю. У меня билет в Лондон.

Ноги поставили перед носом четверть с мутной жидкостью и плавающим в ней попкорном и утопали. В голове голый Элвис Пресли запел голосом Кобзона: «Боль моя, ты покинь меня... я полечу к родному дому...»